A Pedra do Dia

A Ferida Recusada

Catão de Útica e a última escolha que ninguém pôde lhe arrancar

Marco Pórcio Catão, chamado Catão de Útica, era senador romano. O rosto mais teimoso de uma república que já agonizava.

Em abril de 46 a.C., as forças de Pompeu foram esmagadas por Júlio Cesar na batalha de Tapso. Catão ficou cercado na cidade de Útica, no norte da África. A causa pela qual ele lutara a vida inteira tinha acabado.

Cesar venceria. E Cesar, famoso pela clemência, com toda a certeza o pouparia.

Era exatamente isso que Catão não suportava.

Aceitar o perdão seria reconhecer que Cesar tinha o direito de conceder ou negar a vida de um homem livre. Catão preferia a morte a dever a Cesar o próprio fôlego.

Naquela noite ele jantou com os amigos. Conversou sobre filosofia. Releu um diálogo de Platão sobre a alma. Depois mandou todos saírem, tomou a própria espada e a cravou no ventre.

Por um instante, pareceu que ele viveria. Sob Cesar, salvo pela mão do vencedor.

Catão acordou. Viu os pontos.

E rasgou a própria ferida com as mãos, abrindo de novo o que tinham fechado, até não haver mais como costurar. Segundo Plutarco, morreu assim. Recusando a mão estendida do homem que tinha vencido tudo.

Cesar tomou a guerra. Tomou a república. Tomou o futuro de Roma.

Não tomou a única coisa que sempre pertenceu a Catão: o que Catão decidia fazer com Catão.

Os estoicos chamavam isso de prohairesis. A faculdade de escolha. A fronteira exata entre o que o mundo pode arrancar e o que continua seu até o fim.

Catão não dependia de Cesar para ser quem era. Por isso Cesar, com todo o exército do mundo, não tinha como derrotá-lo de verdade.

Você não vai cercar uma cidade nem cair sobre uma espada. Mas vai, hoje, esbarrar numa situação que alguém ou algo já decidiu por você.

O resultado da reunião. A resposta que não veio. A porta que se fechou na sua cara.

A tentação é olhar para o que foi tirado e parar ali, ruminando. O estoico olha um centímetro adiante, para a única coisa que continua sua: como você se porta diante do que já está decidido. Não a vitória, que não depende de você. A conduta, que depende inteiramente.

A muralha não cresce com filosofia lida. Cresce com uma pedra colocada por dia. A de hoje tem três movimentos.

De manhã, nomeie. Escolha uma coisa que hoje claramente não está nas suas mãos. Um chefe que decide. Um cliente que some. Um corpo que dói. Diga em voz alta: isto não depende de mim.

À tarde, aja. Uma vez, sobre o centímetro que ainda é seu. Não tente reverter o que já foi tirado. Faça com excelência a parte que ninguém arranca: o e-mail bem escrito, a palavra firme e educada, o treino feito mesmo sem vontade.

À noite, registre. Em uma linha, anote o que sobrou nas suas mãos quando o resto foi embora. Amanhã você relê e percebe que era mais do que parecia.

Uma pedra. Hoje.

A muralha cresce uma fileira.

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